“你每次撒谎的时候嘴角会往左边歪。”林鹿在书桌前坐下来,双手抱胸,翘起二郎腿,“说吧,演唱会到底怎么回事,你哪儿来的票?谁陪你去的?为什么两天不回消息?”
文诗雨坐在床沿上,双手交握搁在膝盖上,像个被传唤到办公室的学生。
她脑子里飞速转着各种借口,每一个在说出口之前都被她否决了。
最后她闭上嘴,沉默了好一会儿。然后她抬起头:“林鹿,我给你看个东西。”
林鹿看着她忽然认真起来的表情,收起了调侃的神色:“什么东西?”
文诗雨站起来,走到衣柜前,拉开柜门,手探进那摞旧毛衣底下,棉花娃娃的帽檐被她指尖勾住拽了出来。
她把娃娃放在林鹿面前,然后从枕头底下抽出手机,翻开“共感日志”递过去。林鹿接过来,从上往下看。
她的表情从困惑变成震惊,又变成难以置信,大约花了一分钟。
她抬头看看娃娃,又看看文诗雨,又低头看了看手机屏幕上的文字,然后又抬头。
“文诗雨,”她的声音比刚才低了至少三度,“这是你编的?”
“不是。”
“你跟我说这个娃娃能和许星燃共感?”
“是。”
“你打喷嚏他咳嗽、你抽筋他腿软、你吃泡面他能尝到味道——你觉得我会信?”
文诗雨没有辩解。她只是拿起桌上的娃娃放在自己手心里,然后闭上了眼睛。
过了大概五秒钟,她睁开眼,把娃娃递到林鹿面前:“你看它的右眼。”
林鹿凑过去,低头盯着,娃娃的琉璃珠右眼,正在以肉眼可见的、缓慢的频率一下一下地眨。
像有人在那颗玻璃珠子后面按了一个看不见的开关,开,关,开,关,不急不缓,从容得像一个打招呼的动作。
林鹿猛地后退了半步:“我操——”
“你看到了?”文诗雨轻声问。
“它不是棉花娃娃吗?!眼睛为什么能眨?!”
“因为许星燃在那头眨了一下他自己的右眼。”文诗雨把娃娃收回来贴在胸口,“他知道你来了。他刚才传了一个信号过来——‘别怕,是闺蜜就打个招呼’。”
林鹿张着嘴,看看娃娃,又看看文诗雨。她张了三次嘴,最后挤出来一句话:
“所以……你每天晚上对着娃娃傻笑,是因为许星燃能感觉到你?”
“……是。”
“你写论文的时候忽然停下来然后莫名其妙地笑,也是因为他?”
“……是。”
“你那天发高烧但死活不肯去医院,是因为他打电话陪着你了?”
“是。”
林鹿整个人往后靠进椅背里,发出一声很长的、从喉咙深处挤出来的呼气。